Шальная пуля (автор Марк Яровой)

  Молодая, достаточно красивая, умная и сексуальная…Торпеда!
          Кошка, хищница. Гибкая, дикая и опасная. Непредсказуемая. Желанная до ломоты в суставах и бешенного стука в висках. Чемпионский бой. Марк против барракуды…Гонг! Поехали...

          Был ли я готов к этому? А был ли у меня выбор, когда я столкнулся нос к носу с неприкрытым интересом к себе со стороны двадцатилетней красавицы?

  Башню снесло, кровь закипела и погнали наши городских в сторону деревни!
          Чушь, чушь и еще раз чушь! Никого не слушайте! Или ты боец или нет. Все. Точка. Или ты рискуешь и пьешь шампанское (сердечные капли - как вариант проигрыша) или находишь тысячу «достойных взрослого мужчины» причин, чтобы уклониться от отношений…Со стороны все пристойно, и обмануть  других здесь совсем не проблема…Да вот только себя –то, родного, не обманешь…
         Встречаю кореша. Когда-то куролесили мы с ним –мама не горюй! Сейчас это «солидный» мен с не менее солидным «надременным показателем благополучия». Говорю: «Серега, ну неужели мы с тобой не вздрогнем еще?» А он поглядел на меня, вздохнул и говорит: «Не, Марк, все…» А в глазах –одомашненность сытого кота…Аста лависта... Пипец, никаких мышей, никакой горячей крови, никаких ночных рейдов навстречу ветру –только диванчик, тапочки да молочко из блюдца…Я даже малька расстроился.
        А здеся –она! Как шальная пуля! Откуда прилетела, куда летела? А попала в меня…Хлоп и все. Готов клиент. Можно уносить! Все. Сердечко заколотилось, глазенки выпучились, слюни потекли…В районе второй чакры –бунт!
       А она –как чует…А может и вправду чует? Ни одного лишнего движения, ни одного пустого слова…Все в цвет! Снайпер, ети ее мать!  Том Беренджер, ептель!
       Осень парк, падают листья…И мы под ручки…
       Гордыня, Маркус, гордыня…Как же! Пацаны, твои одногодки приходят то ли с женами –то ли с мамами. С виду –и не разберешь…А ты - во как!
       Она улыбалась и я был как пластилин. Глина…хошь кувшин лепи, а хошь –еще че…
       Она говорила – и мир смолкал. Никто на земле и на небе не смел нарушать мелодику ее голоса…Не было ни у кого таких прав и все тут!
       Она глядела на меня – и я чувствовал себя былинным богатырем…Исполином. Атлантом. Подержать небо? Не вопрос!

      Ночь…
      Ночь напрочь стирала остатки разума и наполняла сладким ядом мышцы и сухожилия…
      Ночь кипела в моих венах, струилась жарким дыханием и какой-то странной колдовской силой…превращаясь в один миг. Вспышка. Рябь в глазах и дрожь в голосе…
      Это было какое-то безумие, втиснутое в четыре стены комнаты, где признавалась только одна истина –наши голодные до ласк тела. Все.
      Опьянение. По своей силе не уступающее наркотическому. Полное искажение реальности…Мы в центре Вселенной…А все остальное крутится вокруг нас…
      Бражный запах осени, казалось, только разжигает нашу болезнь…Нашу болезнь и…мою иллюзию…Ибо опьянение – суть получение удовольствия путем восприятия иллюзии…в качестве реальности…Да вот только иллюзии имеют тенденцию к рассеиванию…а опьянение – к похмелию…
     Знаю точно, первые три-четыре раунда были за мной…Ну, а потом…
     Потом был звонок…и слова, смоченные ядом, как стрела янычара. Ночь кончилась. Наступило утро. Сырое, бледное, неизбежное и безнадежное. Мир включил вдруг громкость, и я стоял где-то на забытом богом перекрестке, оглушенный тысячей разномастных звуков, острыми иголками впивающимися в мое тело, которое еще помнило ее поцелуи…
     Наступила долгая как болезнь зима… 
Сколько стишков было накалякано, сколько бумаги исчеркано…
Придумывались разные придумки со счастливым, как в старых америкосовских фильмах концом. Хэппи-энд, сцукко…Герой с героиней…под ручки…Но здеся я вздрагивал –ибо все это уже было…И еще…Замысел без умысла –называется вымыслом. А у меня умысел напрочь отсутствовал…Болезнь затягивалась…



   Утро плюнуло в окно неожиданной для конца марта метелью…Расплющив о стекло нос, я глядел на проходивших внизу студенток…Таких юных…таких волнующих…Таких реальных. Метель закончилась и мартовоское солнце ошпарило как крутым кипятком уставший от бесконечного зимнего пейзажа двор...Как в бессонной лихорадке ошалевшего от неожиданнх рифм поэта бегут по чистому листу строки, так побежали перегоняя друг -друга по улицам ручьи...   
  И здесь я почувствовал голод…Захотелось жрать. Много…быстро…Без столовых приборов, двумя руками засовывать в рот куски пищи…С привкусом дымка… С привкусом свободы...Недожаренное, сочащееся кровью мясо…Сердце наполнилось какой-то спокойной уверенностью. Я выздоравливал…


 Увидел ее в метро…Она стояла рядом и пару раз глянула на меня…Серые хищные глазищи поглотили Марка…как гигантская волна…утлую лодочку…Черная кожаная куртка…джинсы…Стройные, точеные ножки…
«Батьку, чи чуєш ти мене? - Чую, синку!» -вспомнил я классика
«Марус, ти чуєш Силу?» -прозвучало где-то в глубинах моего подсознания.
«Чую!!!» - вовремя прикусил язык, чтобы не заверещать на весь вагон.
Я ехал к другу…Ничего, подождет…
Она вышла…
Я за ней…
-Девушка, девушка!
Она обернулась…В глазах – недоумение…
-Скажите, Вас совесть не мучает?! – мой экспромт на ходу поверг ее еще в большее изумление…
-Гм…не..совсем…вас…гм…
Хорошо…растерялась. Продолжим…
-Я говорю, Вас совесть не мучает, что из-за Вашей красоты столько мужчин себе шеи поскручивали…посворачивали, понимаешь на бок…а ведь им еще работать. Ай-яй-яй…И даже я…заработал такую же травму…И куда мне теперь с такой шеей?!


Снег в парке почти растаял…
И мы под ручки…
Я и она…
Молодая, достаточно красивая, умная и сексуальная…Торпеда!
Кошка, хищница. Гибкая, дикая и опасная. Непредсказуемая. Желанная до ломоты в суставах и бешенного стука в висках. Чемпионский бой. Марк против барракуды…Гонг! Поехали...
Готов ли я к этому? А есть ли у меня выбор?